Soy Masón (Pablo Carbonell)

dedicated to my favorite T

Camarada Natalia Estemírova

No, no voy a hablar de ninguna artillera antiaérea soviética de Staligrado, aunque podría hacerlo otro día, Natalia es, o mejor dicho era hasta que le la secuestraron y asesinaron una guerrera, eso sin duda, sus armas eran su pluma y su talento, unidas a una voluntad férrea de denuncia de la injusticia y a unos, porqué no decirlo, unos cojones importantes (ovarios de titanio reforzado tambien valdría).

Y es que para ser periodista en Rusia, y meterte a investigar las barbaridades que han perpetrado los hijos de Putin en Chechenia, no basta con ser valiente, hay que tener muy clarito que en cualquier momento te pueden reventar dos tiros en la nuca, cortesía del FSB o encontrarte Polonio 210 en el cola-cao.

Me da la sensación, después de haber leído un artículo suyo de 2007 en inglés sobre la muerte de otra periodista: Anna Politkovskaya, de que la idea de sufrir algo así no le debía resultar extraña, lo que me parece vergonzoso es que los sufridores de Putin, o sea, el noble Pueblo Ruso que una vez hace 92 años se lió la manta a la cabeza y cambió la historia del mundo (Con inmensurables atrocidades propiciadas por sus dirigentes sobre el propio pueblo después, como viene siendo habitual...), se trague que en menos de dos años puedan morir dos periodistas que critican abiertamente los abusos en Chechenia y no les suene raro. Y todo para reventar una ONG de derechos humanos y memoria histórica de la que era fundadora y que ha salido en pleno zumbando de Chechenia antes de que les den boleto.


Ejemplos como estos nos demuestran la obligación moral de expresar las injusticias que puedan cometer nuestros dirigentes, nosotros que tenemos la suerte de poder hacerlo. Sobre todo porque el FSB da algo de miedo, al fin y al cabo son los herederos de la KGB, pero por suerte aquí en el Cesid prefieren irse a pescar a obedecer a políticos paranoicos narcisistas que de eso si tenemos, razón más abajo.

Natalia llevaba por su sangre ese gen que te impide callarte ante los abusos,y que algún día aislarán los científicos, gen que compartía con aquellas personas que hartas de injusticias tomarón el palacio de invierno.

Jazzing on the wild side

Nueve Milímetros Palabrerum: Barack Mojama

El Barack Mojama del Socialismo gaditano, hombre de lucidez política comparable a la del atún ( vaya por delante mi enorme respeto a los millones de Thunnus thynnus que puedan sentirse ofendidos por tal comparación) parece haber encontrado un truco para hacer refulgir sus incontables cualidades políticas, con incontables quiero decir cero, no infinito; el truco consiste literalmente en "cortaypegá un lema del muchacho ese morenito que ha ganao allí a lo lejos detrás mia, y del resto se encargará mi magnético poder de seducción, mi sutil oratoria y mi legendaria coherencia intelectual". Todo esto, eso sí, aderezado con una brutal campaña de apoyo popular a través de los periódicos digitales las redes sociales y blogosferas donde las personas en tropel colapsan webs con comentarios agasajantes del tipo "la gente confía más en el Pato Donald que en tí", comparándolo con personajes histórico-cinematográficos (Cómodo), y dejando muestra palpable de la fervorosa admiración que sienten al colocarlo el último ampliamente descolgado en votaciones de un ranking de alcaldables en el que se encuentran muy por encima suya personas que ni siquiera se dedican a la política.

Así que amigos del último escondrijo, compañeros todos, dentro de muchos años nuestros nietos estudiaran que a principios del siglo XXI en la ciudad del Cádiz hubo un político sin oficio ni beneficio más que el de saber degollar voces críticas, que consiguió mantener su ilusoria sensación de protagonismo narcisita despreciando la evidencia de su contrastada ineptitud política y dilapidando las ilusiones de progreso de una familia socialista atrapada entre los escombros de su gestión. Y además estaba Teófila, en fin, malos tiempos para la lírica, supongo.

La banda del carro rojo

Dicen que venían del sur
en un carro colorado
traían cien kilos de coca
iban con rumbo a Chicago
así lo dijo el soplón
que los había denunciado

Ya habían pasado la aduana
la que esta en El Paso, Texas
pero en mero San Antonio
lo estaban esperando
eran los rinches de Texas
que comandan el condado

Una sirena lloraba
un emigrante gritaba
que detuvieran el carro
para que lo registraran
y que no se resistieran
porque si no los mataban

Surge un M-16
cuando iba rugiendo el aire
el faro de una patrulla
se vio volar por el aire
así empezó aquel combate
donde fue aquella masacre

Decía Lino Quintana
esto tenia que pasar
mis companeros han muerto
ya no podrán declarar
y yo lo siento sheriff
porque yo no se cantar

De los siete que murieron
solo las cruces quedaron
cuatro eran del carro rojo
los otros tres del gobierno
por ellos no se preocupen
irán con Lino al infierno

Dicen que eran del Cantil
otros que eran del Altar
hasta por ahí dicen muchos
que procedían del Parral
la verdad nunca se supo
nadie los fue a declarar

Dalí y el eterno helado

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Viva Piniella

Si existe algo que realmente pueda definirnos profundamente, más allá del estatus, la posición, la cuenta corriente o el diámetro craneal; es el tipo, la variedad y el pelaje de personajes que uno es capaz de reunir, alimentar y emborrachar el día o la noche de su cumpleaños. Lo demás es aire, tinta o matemática.

Nueve Milímetros Palabrerum: Andalucía

Lo he leído hoy, Andalucía cerrara el año con un paro del 29 porciento. Y lo más peligroso es que me ha parecido poco, que tiene cojones. Mientras tanto, esa jauría de analfabetos apandadores que gobiernan nuestra comunidad seguirán rebuznando y untandole dinero público a los bastardos comemierdas de los síndicatos. Si, estoy con los cables cruzados.

Y es que lo de los sindicatos es para comprarse un lanzallamas, creo que tienen prevista una convocatoria de huelga general del copetín pero van a esperar a que el paro llegue al 99 porciento, para asegurarse el seguimiento, imagino. Pero mientras tanto y ,al menos en Andalucía, los síndicatos son aquellos sitios donde los políticos andaluces pueden colocar a sus hermanos tarados sin temor de que los acusen de nada porque, y esto es lo bonito, esa es la norma. Y la norma la sustenta la creencia de que se consiguen sindicatos eficientes a base de enchufes masivos de hermanos, tios, primos y arrimados pero yo no le veo demasiado sentido a no ser que lo que quieran... oh sorpresa, oh dolor, campos de soledad, mustios collados, sea precisamente eso: Sindicatos con garantía genética de ineficiencia. Esa el la norma para los políticos de clase C, de coche oficial de pocos caballos y traje del corte inglés, gama media.

Los políticos de clase B tienen un catálogo de ofertas diferente, estos son más de enchufar familiares en empresas públicas directamente e intentar que a nadie nunca se le ocurra hacer un organigrama de la empresa en cuestión o en su defecto prohibirlo. Ah , y lo más importante, desviar fondos públicos por supuesto a esas empresas que a pesar de ser públicas tienen el mismo nivel de transparencia que una fosa aséptica.

Los de clase A han llegado a un nivel superior, esos hacen cosas del tipo promover durante años un modelo económico basado en el pelotazo inmobiliario y cuando la mierda ya sale por las ventanas simplemente se marchan al cielo de los políticos "Las vicepresidencias de gobierno por encargo" ,no sin antes solucionarle el futuro a la niña con dinero público porque yo lo valgo. Esos visten trajes de sastre a medida se montan a los mejores coches oficiales y la prensa se calla como lacayos a su orden. Esos son los "imprescidibles".

Tanto los de clase C, como los de B y A tienen dos cosas en común: cobran sueldos astronómicos en aras de responsabilidades que después nadie les exige haber cumplido. Y todos tienen como baza política central el voto cautivo. Una táctica tan izquierdista como la eugenesia.

Pero volvamos a lo de la tasa de paro, pongamos un ejemplo. Francia entera ardería de Cherburgo a Córcega antes de llegar a un 30 por ciento de Paro. La Señora Bruni, tendría poco tiempo para escoger modelitos antes de largarse por piernas con el aspirante a Napoleón precipitadamente del país, que repito ardería de cabo a rabo antes de que eso sucediera. Es verdad no todo es culpa de los sindicatos, es posible que la mentalidad colectiva del pueblo francés tenga asumido que cuando lían las tracas más grandes del mundo acaban consiguiendo cosas. Aquí no, aquí ese día no fuimos a clase ,por lo que sea,no hemos tenido como pueblo el placer de unirnos, guillotinar a nuestros dirigentes y empezar sobre otros valores, y sobre todo no hemos conseguido como pueblo que nuestros dirigentes nos tengan miedo ni respeto. Pero todo llega a fuerza de hambre.