Para todos los visitantes de este blog y sus terapeutas: Feliz 2009

Mil vidas

Dito y el castillo ignorado

Dito tenía seis años y un sueño, el Castillo de Greyskull, una inexpugnable fortaleza de plástico duro cuya fachada simulaba una gran cadavera desde donde descendía una puerta levadiza con colmillos incrustados. Lo máximo según Dito, que pasaba las últimas horas de la tarde de aquel cinco de enero intentando empujar las agujas del reloj del salón para evitarse la impaciente espera.

La mañana siguiente, cuando se bajó de la cama de un salto, se puso las zapatillas y entró en el salón, se quedo de piedra. En el suelo, entre un jarrón y el mueble de la tele se alzaba imponente un castillo verde oscuro, repleto de recovecos en la fachada que ofrecían a Dito un sinnumero de posibilidades para culminar sus historietas con los muñecos. Pero algo iba mal, porque ese entusiasmo que sentía parecía no ser compartido por sus padres.

La madre, sentada en una silla del salón parecía encontrarse mal y el padre no hacía más que hablar por teléfono muy nervioso, y mientras Dito se preguntaba como demonios podía haber algo más importante en este mundo que aquel maravilloso castillo, sus padres no le hacían demasiado caso.

Entonces llego el caos porque de repente los padres se fueron de casa dejando a Dito con los abuelos recién llegados, quienes también parecían estar más interesados en hablar por teléfono que en disfrutar de épicas historias de fantasía ilimitada en las que los protagonistas superaban mil calamidades para poder escapar de una fortaleza maldita.

Pero a los pocos días sus padres llegaron a casa con algo que, aunque a Dito le costo un tiempo reconocerlo, era un regalo infinitamente mejor que un castillo cuya puerta podía devorar muñecos con sus afilados dientes. Su hermana Lola.

Hacktivate

Nos la van a colar y pronto. Han empezado sutilmente a introducir el mensaje a través de un slogan asombrosamente complejo, "si eres legal, eres legal", pero el objetivo es equiparar a los "compartidores de cultura" con los delincuentes comunes. Mienten, y pretenden legislar en contra de los órganos judiciales, pues tanto Fiscalía como la unidad de delitos telemáticos ya se pronunciaron en contra de considerar delito la descarga de archivos culturales sin animo de lucro. Pero como aquí claramente lo que se esta buscando es favorecer a un sector concreto en lugar de imponer la justicia para crear finalmente una ley que impida intercambiar las cosas por las que has pagado, a través de los aparatos sobre los que te han clavado un canon para poder hacerlo.

Los que ya tenemos unos añitos y teníamos que ahorrar las tres mil pesetas (18 euracos) que a principios de los noventa te clavaban por un CD que a veces contenían menos de diez canciones y sobre los que tenían un margen de beneficios que causaría envidia a algunos narcotraficantes fuimos víctimas de un gran timo durante muchos años. Nadie legisló a nuestro favor y limitó el margen de beneficio, nos exprimieron y punto. Pero la ciencia nos otorgó la revancha y apareció lo que a mi juicio es una de los grandes avances culturales del SXXI, la posibilidad de acceso libre a contenidos culturales gracias al libre intercambio, al trueque de cultura sin el vil metal y sus administradores(hola, señor detective de la Sgae :P) de por medio. Otro tema es que exista ánimo de lucro, eso cambia las cosas.

Pero como dije al principio nos la van colar pronto. Hacktivistas se esta moviendo para intentar evitar lo inevitable. A ver si lo consiguen, o al menos ganan tiempo y puedo bajarme el último éxito de Ratoncin, ese genio multidisciplinar que hace palidecer de envidia a DaVinci.

Playing for a change

Playing For Change: Song Around the World | Stand By Me from Concord Music Group on Vimeo.

Bonita iniciativa la que ha generado este vídeo, viéndolo puede uno de forma gratuita alimentar durante 5:26 seg la efímera ilusión de que la raza humana vino a este mundo para algo diferente a reventarlo.

Trailer Jindama from Enrique Medina on Vimeo.




Aquí os traigo el trailer de la primera serie de factura enteramente gaditana que ha visto el mundo nacer.

El héroe descalzo

Se llama Muntazer al Ziadi, y es de los poquitos seres humanos de este planeta que podría decir que tuvo a más de medio mundo en sus zapatos."este es tu beso de despedida, perro" dijo antes de lanzarle dos sendos mocasinazos a uno de los mayores hijos de puta que en el mundo han sido. Yo lo lamento enormemente, pero solo por mi perro. Me ofusca sobremanera que mi perro, unos siete escalones evolutivos por encima de Bush y de nobleza incomparable, se sienta relacionado con semejante escoria. Lo de los zapatos de Muntzaner me parece ( no tengo otra manera de definirlo mejor, lo siento) de dos cojones. Pónganse en su lugar, ese tipo en una sala de prensa pequeña, rodeado del servicio de seguridad de Bush que digamos que son más de cuatro y que no van armados con pistolas que disparan flores ni cartelitos que dicen bang, escuchándole descompuesto decir gilipolleces mientras muerde sus labios pensando "Maldito cabrón, has matado a tanta gente inocente, y encima tenemos que agradecertelo". Y entonces llega el momento en que se colma su paciencia y resuelve en un acto de valentía nada desdeñable ejecutar el siguiente pensamiento " aunque sea te meto dos viajes con los zapatos me cago en mi calavera", y va y lo hace. Y se habrá comido por ello hostias para llenar este blog, pero Muntazer se quedó descalzo por sentirse libre. Un gesto a veces vale más que mil palabras. Solo debe pedirle disculpas a los perros.

Rusian Red - Cigarrettes

Un flim

Hacía unos quince años que sabía de su existencia y a pesar de que en ese tiempo han pasado por delante de mis ojos cientos de miles de películas, el maremoto audiovisual de estos últimos años había diluido mi interés por verla; interés generado por un barbilampiño Señor Luengo quien años antes de la invención de la red ya se descargaba películas en su cinexín.

Y sin más una tarde me encontré la película por casualidad y sería una información que guardaba en nodos de mi memoria que se conservaron intactos en Green Garden, pero renové bruscamente mi viejo interés y la vi.

Una vez desvelado el misterio de la madre muerta me dejó un gran sabor de boca, una peli que a día de hoy sigue resultando innovadora con un Karra Elegalde tremebundo. Y experimenté una satisfacción parecida a la que por aquella época sentía cuando me encontraba veinte duros en unos vaqueros.

Había una vez

Señoras y señores, niños y niñas: el Zirco. Tres millones de parados. Cada ciudadano laboralmente activo presentando la entrada recibirá como regalo a un parado o parada envuelto en un blister con un orinal y una corona del burguer king, del que podrá disponer para lo que le venga en gana o gano(no pude resistirme, mis disculpas).

Pasen y vean a los apoltronados gañanes que se hacen llamar sindicalistas poner cara de cordero degollao ante las cámaras y anunciar muy seriotes "como la cosa siga así, vamos mal", a nuestros impresentables payasos perennes rentabilizar el asunto intentando que olvide la gente que durante su gobierno se inaguró la fiesta de las constructoras y al gobierno, siempre por delante, anunciando en un un ejercicio de quiromancia talantica la más que probable victoria de España en la Eurocopa.

Y como colofón de esta noche de circo y risas, directamente desde la putas nubes la mente pensante que urdió lo de las kely finder después de varios peyotes en el momento del éxtasis de la especulación inmobiliaria en España que anunciará una de las medidas del gobierno para atajar el problema: el kit curro finder (patines, cuaderno, bolígrafo).

Adultos con bayoneta gratis

La insuperable brevedad de Gregorio Martinelli cap1

Cada año Gregorio Martinelli aprendía de sí mismo justo cuanto cabía en su propio olvido, cosa que le complicaba enormemente el regreso de los cotillones.

Murgatroid y las arañas de Marte

Arsenio, Maguila y el glamour del gallinero

Arsenio Manila (ciudad filipina conocida por sus exportaciones de sífilis) es un electro-lounge-ohyeah-bar que no había tenido la desgracia de visitar hasta el pasado domingo por la tarde, sin que mi vida por ello se viese mermada en ningún aspecto. Pero justo antes de entrar a reunirme con mi gente, que me esperaba dentro del mencionado boquete, una voz firme y autoritaria salida del interior de uno de los dos señores de la foto sobre impresa, a la sazón, Maguilas de Arsenio Sífilis esputó:

-No, No puedes pasar...(pausa técnica en la que vislumbré algún tipo de razonamiento difícil de clasificar o pequeños infartos a nivel subtalámico)...tienes zapatillas...( otra pausa que parecía destinada a algún tipo de procesamiento básico)...naranjas.

Desarmado ante tales argumentos y consciente de que la capacidad de argumentación de los homínidos inferiores sigue siendo un debate para la ciencia comencé a temer lo peor y solo se me ocurrió decir que me estaban esperando dentro.

Entonces Maguila, que recordemos es el Borrezno de Arsénico Sífilis, hizo un rápido gesto de desaprobación altanera que facilmente se podía leer: "Mi amplio conocimiento de las profundidades de la psique humana me permite saber que estas mintiendo".

En ese instante y con todo perdido, desde dentro del mencionado hoyo infecto surgió mi novia que por suerte entre sus innumerables cualidades posee la de ser más puntual que yo, y consiguió convencer al señor Maguila de que a pesar de llevar unas Converse naranjas mi persona no suponía amenaza alguna para el recinto y sus ocupantes, lográndolo tras mucho esfuerzo.

Y Maguila, súbitamente convertido en amable cenutrio me dejó entrar, cosa que a regañadientes hice por ver a la troupe y que me permitió comprobar que dentro, aparte de que había más gente con zapatillas que en el Eurobasket, eso sí ningunas naranjas cosa que me tranquilizo enormemente, el aforo casi llegó a triplicarse.

Así que a los futuros clientes de Arsénico Sifilis que en el mundo seáis, podéis morir de hipoxia, que además es una agradable manera de morir asfixiado en la que justo antes del óbito se siente una enorme euforia, pero jamás sufrireis los estragos de unas zapatillas naranjas,hay hombres adiestrados especialmente para que eso no ocurra.

Canciones para tiempos de crisis

Por si lo único que nos acaba quedando son nuestras propias manos.

Se busca cartero

Ilusionar a alguien admirable es emocionante. Si además esa persona guarda el aura del marino ilustrado rezumando nobleza, inteligencia y coraje; dispuesto a batirse contra los elementos porque su corazón le dicta que es justo, la cosa roza el orgullo. Pero si encima se encarga de profundizar en su conocimiento sobre el mensaje ilusionante original y te lo devuelve mejorado en forma de artículo que será leído por muchas personas que a su vez pueden repetir el proceso indefinidamente... entonces ocurre algo aún más insólito: se siente uno comprendido.

El tiempo del cartero

Secretly (dadle al video mientras leeis)

Fue un momento anacoreta espectacular.

. Así que de alguna manera, cada vez que oigo esta canción y cierro los ojos, llueve en Normandía.

Jalogüín

La mejor muestra de globalización es sin duda la globalización de las preocupaciones, el hecho de que ahora mismo de Camberra a Toronto la gente corriente, que es la que mueve el mundo, tenga un problema principal: pagar la puta hipoteca. Pero quizás la segunda mejor muestra de ese maravilloso proceso que nos esta convirtiendo a todos en el mismo imbécil sea Jalogüin.

Y no es que me moleste que niños y niñas corran por las calles vestidos de Fredie Kruger y Cristina Tárrega. Ni que llamen a la puertas de jubilados no anglófilos, en los que se adivina cierta mueca mezcla de terror y desorientación cuando tienen que responder a la temida pregunta: ¿truco o trato?. Lo que verdaderamente me enerva es que tengamos que importar tradiciones oscuras, macabras y tétricas teniendo nosotros la Semana Santa. Y es que yo estoy seguro de que la estampa de dos filas de penitentes con sus velas alumbrando una oscura calle llena de vetustas beatas en silencio haría giñarse al mismísimo Batman.

Por eso, desde el último escondrijo propongo que para ahorrar en estos tiempos de crisis vistan a sus niños y niñas de penitentes o de beatas en Jalogüin. Porque, díganme, ¿que da más miedo una beata o un vampiro?

Otra "guerra de negros"

Otra guerra más esta del Congo que ocupara la atención mediática unos pocos días, rellenando huecos en los telediarios hasta que se desvele el misterio del heredero de Bush.

Otra guerra más, de esas que nos venden como "guerras de negros que no saben jugar a otra cosa que no sea a matarse", y que es presentada de forma sutil como tribal y salvaje, sin profundizar demasiado en sus causas. Lo cierto es que a los medios no les interesa decir que las compañias de teléfonos móviles que pagan tantos anuncios estupendos con gente fashion que dice cosas cool como Hello Moto! tengan algo que ver.

Así que fabrican esa papilla informativa digerible que mantiene la congruencia de que esas cosas pasan allí porque son como son, o sea peores que nosotros, sugiriendo a través de un racismo solapado que lo que pasa en el Congo son cosas de negros que no saben parar de darse machetazos, que no hay más.

Pero hay mucho más. En el Congo se están matando por el control del coltan, un mineral de propiedades imprescindibles para el desarrollo de la tecnología, desde misiles hasta vídeo consolas pero sobre todo condensadores de moviles y del que el Congo, en concreto su zona Este, posee alrededor del 80% de las reservas mundiales. En definitiva, el Congo tiene la desgracia de que a Alcatel, Compaq, Dell, Ericsson, HP, IBM, Lucent, Motorola, Nokia, Siemens, AMD, AVX, Epcos, Hitachi, Intel, Kemet, Nec, Sony, Bayer, Motorota e IBM, entre otros les salga más barato comprar coltán a bajo precio en un pais destrozado por una guerra civil en el que cualquiera de los dos bandos te vendería lo que fuera al precio que fuese para conseguir comprar más armas antes que el otro. Sobre todo si la mano de obra que utilizan para su obtención son niños esclavos, todo son beneficios , es un negocio redondo.

En el fondo la vieja historia del progreso en Occidente contada en África: niños convertidos en soldados o esclavos, mutilaciones, desplazados, asesinatos y violaciones. Una guerra de negros más, que esta vez veremos en alta definición.

Gomorra, tacita de plata

Hace poco que he visto en prensa que un escritor llamado Roberto Saviano vive amenazado por la camorra napolitana por haber desvelado los entresijos de sus actividades en su libro Gomorra, al que todavía no he podido hincar el diente, todavía, pero del que se habla como candidato al premio Pulitzer.

Conociendo Napoli en cierto grado, si bien no tuve la "fortuna" de conversar con ningún camorrista confeso, sí constaté en carne propia la cantidad de similitudes que la idiosincrasia napolitana y la gaditana mantienen.En ambas ciudades, salvando dimensiones y proporciones se respiran a partes iguales alegría, bullicio, tristeza e historia. Pero Napoli tiene algo más de suerte en el fondo, al menos sus mafiosos despiertan el interés literario y cinematográfico, y hacen películas y libros estupendos sobre ellos, en los que salen trajeados, elegantes,conduciendo coches caros y durmiendo con malas mujeres que fuman y hablan de tú.

En cambio aquí en Cádiz no tenemos tanta suerte con nuestros capos locales. Nadie en su sano juicio pagaría un leuro por ver una película o leer un libro en el que, por inventar un personaje, un preboste corrupto de la familia Pizarrini gaditana, escuálido, canoso, imbécil e iletrado, que se viste como un retrasado con daltonismo, confunde a Groucho con Carlos Marx y es tan inutil que hasta sus enemigos celebran su permanencia, fuera uno de sus protagonistas.Bueno igual a Santiago Segura si que le interesa.

Música como en los viejos tiempos

Para nostálgicos de la doble pletina

La parte de adelante

El efecto Olivier

El partido Socialista Francés tiene un problema, esta perdiendo protagonismo y votantes entre la izquierda francesa gracias a un tal Olivier Besancenot, un joven izquierdista francés que maneja un discurso que huele a nuevo, a fresco, a ventanas abiertas, lejos del socialismo apoltronado y descafeinado, de merchandising y logotipo cuyos dirigentes hace ya tanto tiempo que visten con trajes hechos a medida que no recuerdan sus orígenes, ( Cualquier parecido con el socialismo en Andalucía es absolutamente cierto ) .

En su discurso caben, además, críticas ferreas a todos los experimentos realizados por la izquierda en el sXX, "No soy ni trotskista, ni guevarista ni luxembuguista (por Rosa Luxemburgo), soy un revolucionario. Y la revolución precisa de ser reinventada, porque ningún experimento revolucionario ha tenido éxito. Muchos de ellos terminaron como caricaturas sangrientas." Su actitud demuestra que es compatible ser de izquierdas con ser autocrítico y solvente, cosa que no debe saber el Señor Llamazares.

Pues resulta que el barbilampiño chaval está diecisiete puntos por encima en las encuestas de Segolenne Royal (a la que entre otras cosas se le puede suponer algun grupo mediatico a favor, como aquí) y que en la France empiezan a considerarle el único opositor real al Pepito Piscinas de Sarkozy.

Y será que me estoy haciendo mayor pero hacía muchos años que no escuchaba a alguien hablar desde la izquierda real de manera tan lúcida, crítica, solvente y pasional. Así que desde el último escondrijo solo puedo decirle "a reinventar, hasta enterrarlos en el mar".

Festival internacional de trailers falsos

Teaserland es un festival de películas imposibles que, patrocinado por el festival de Sitges ,Canal + y Sony busca nuevos talentos de lo audiovisual. Para promocionar el festival directores consagrados han rodado sus trailers falsos. Entre los que se encuentran a concurso hay de todo, como en todos sitios, los hay de presupuesto muy importante, y también los que han reciclado el vídeo del cumpleaños de la abuela. Algunos sería recomendable verlos con una cápsula de cianuro en la mano.

De los que he visto me quedo con "última hora" pues, si bien no es el que esta hecho con más medios, es con diferencia el que tiene una post-producción y un montaje más acertados. Ah, y porque sale Cádiz sin que salga por ningún lado el dificil careto de DoñaTeofila Martínez, nuestra alcaldesa, eso sí que tiene mérito.

Ecos del futuro

El señor "S", al que llamo así a pesar de enlazar su curriculum, es un norteamericano experto en sistemas de comunicación de todo tipo, bancos, sistemas de comunicación militares y lo que se tercie con más de veinte años de experiencia a sus espaldas que ha declarado en una entrevista que gracias a la facilidad para manipular las máquinas electrónicas de votación, un grupo de hackers va a manipular las próximas elecciones.

Por si fuera poco el Señor "S" se atreve incluso a adelantar que McCain tendrá una recuperación espectacular y ganará con un 51,2 % de los votos sobre Obama. ¿Quien dijo miedo?Incluso añade que estas serían las terceras elecciones consecutivas manipuladas.

Desconozco si "S" es un loco o un hambriento de protagonismo, si quiere trabajar de tertuliano morboso con María Patiño o si está reviviendo su época hippie alucinógena. Pero su "profecía" es a muy corto plazo, caduca pronto, y como profecía en sí es un tanto aventurada por la precisión, quiero decir que no es una profecía al uso tipo " En la tierra del atún un sobaco gigantesco llevará desgracia a los hombres" es mucho más concreta y verificable. Así que dentro de pocos días y muchos debates saldremos de dudas, y sabremos si el señor "S" está loco,muerto o de parranda.

Johny Lang Lie to me

Tiempos difíciles

Estamos viviendo tiempos locos. En Gringoland, el país de la no intervención económica, los doritos y Jim Carrey debaten si aprobar un plan en el que con los impuestos de las personas humanas se pretende pagar la orgía de especuladores sin escrúpulos que durante años han vivido de vender humo.

Por otro lado el gobierno chino esta ofreciendo liquidez para salvar a los bancos capitalistas de la quiebra (cuando todo el mundo sabe que la quiebra de un banco es como un beso en la mejilla de cualquier comunista) y leche contaminada para los ahorradores que se quieran suicidar, supongo.

También se preve una crisis alimentaria en Cuba tras la desastrosa temporada de huracanes. Y en el resto del tercer mundo, como efecto de la crisis económica. Eso sí, ellos lo notan mucho menos por que de comer una vez al día a no hacerlo apenas hay diferencia.

Y por si fuera poco, por si alguien pensaba que en este sucio mundo aún quedaban trazas de dignidad en el ser humano, razones para pensar que en algo nos diferenciamos de las cucarachas o vestigios de algún tipo de divinidad repeinada y solemne, acusan a Marichalar, oh ángel del cielo, de castigarse la tocha.

The poges "Summer in Siam"

Aquí os dejo este gran tema de los Poges para despedir el verano.

Otoño, mentiras y conspiraciones en video

Zeitgeist Operaciones Bandera Falsa

Interesantes documentales, que tienen en común la denuncia sobre los agujeros en la investigación del 11-S.

Operaciones Bandera Falsa hace un recorrido sobre las naciones han utilizado este tipo de operaciones para provocar conflictos acordes con sus intereses a lo largo de la historia. Se centra especialmente en el el análisis forense del 11-S.

Zeitgeist va unos cuantos pueblos más lejos y sostiene una teoría algo forzada a mí modesto entender, que de ser remotamente cierta helaría la sangre de Ernesto de Hannover.

Estuve mirando por la red y encontré unas refutaciones sobre Zeitgeist, pero ninguna se refería a la parte en la que tratan el tema del 11-s. Zeitgeist ha tenido cierta repercusión y me resulta curioso que nadie cuestione ya que lo que nos contaron aquellos días de septiembre, estaba lejos de la verdad.

El mecánico de paraguas

El viejo mecánico de paraguas caminaba convencido de que los recuerdos eran como los charcos, se acababan corrompiendo o secando, piezas presas de un puzzle dinámico que aumentaba su complejidad por momentos, creciendo; y a veces ocurría que viejas piezas manoseadas y reblandecidas por la humedad reinante en los pasadizos de la memoria adquirían la obligación de dar coherencia al resto, una apariencia de talismán para la que no habían sido creadas y que por lo tanto les quedaba grande, como a Rosebud o a la magdalena del Proust que buscaba el tiempo perdido. Pero ya casi no recordaba los charcos y por eso hay quien dice que lo que realmente necesita el viejo mecánico de paraguas es solo gente que tenga muchos paraguas rotos.

Sabía que el orgullo, ese animal extraño que se alimenta de sombras y dudas y vive detrás de las miradas, había llevado a los habitantes de Celsia a desechar tras el primer error a sus viejos compañeros de chaparrones que ahora compartían destino con todo lo que sobraba, siempre cabeza abajo pues los paraguas, como casi todos en algún momento, necesitan una mano tutora que guié sus pasos aun dando por supuesto el evidente hecho de que los paraguas a pesar de todo no andan.

Aquella tarde charcos y paraguas brillaban por su ausencia, el sol se desplomaba sobre cada una de las cabezas que se aventuraban a desafiarle, y el sombrero negro del viejo mecánico, que una vez fue redondo, planeaba por la calle técnicamente solo. Siempre llevaba sombrero pues debido a su oficio el clima hacia mucho tiempo que había dejado de ser un secreto y conocía bien, como él solía decir, "las puñalas del Loren".

No conozco nada más parecido al amor que la lluvia, las dos las siento primero con los huesos, pero sin poder calcular con exactitud su intensidad y consecuencias- se dijo. Ambas se desean con más fuerza cuando el sol aprieta y tienden a evaporarse para luego regresar violentamente. O no hacerlo jamás. Nadie las conoce, todos lo intentamos y como de casi todo siempre hay alguien que vive de ello.

Fue en ese preciso instante, victima de lo unos denominan inspiración solariega y otros simplemente insolación cuando el mecánico de paraguas decidió bruscamente cambiar aquel oficio por el de las sombrillas.

En blanco y negro

Demasiado frío, demasiado lejos -parecía pensar justo antes de franquear la puerta de la cafetería y sacar de un viejo bolso de viaje un puñado de discos compactos-. Era alto, delgado, negro y debajo de sus ojos oscuros habitaba la esperanza del que ya solo puede prosperar. Lo siento, no me interesa ninguno-respondí-. Encajó otra negativa sin inmutarse, continuando su ruta por la cafetería bolso al hombro sin demasiado éxito hasta que una señora de mediana edad obsesionada con un apuesto, aunque ciegamente estúpido, cantante de rancheras le compró uno. Pidió un café con leche y fue a sentarse en la barra justo a mi lado.

Fuera, en el mundo, hacía un día de perros. Mi mañana era una sucesión de pequeños desfiles de paraguas y abrigos tras el cristal lloroso de una cafetería. Llovía a mares mientras cientos de sombras grises entraban y salían apresuradamente de frenéticos autobuses que, sin descanso, se posaban en la parada a intervalos casi regulares. Un desierto, dinámico y húmedo, pero a mis ojos desierto.

Recuerdo como una preciosa chica rubia colgaba un abrigo blanco con una delicadeza extrema, como si fuese a desmembrarse tras el menor golpe; y que mis ojos despegaron de las páginas de sociedad para revolotear discretamente entre sus rizos y sus ojos mientras apuraba mi último primer cigarro de todos los días al tiempo que él giraba pausadamente la cucharilla en el café con la parsimonia del que no espera noticias, ni buenas, ni malas, ausente.

Le ofrecí un cigarrillo dispuesto a iniciar la conversación que parecía buscar con aquel que estuviera dispuesto a escucharle y me pintó su historia a trazos leves: Senegal, hambre, miseria y veinte años. Un largo viaje hasta Marruecos oculto en un remolque. Meses esperando un barco. Todo su dinero en el billete. Después mencionó la oscura noche de alta mar, pies helados, veinte cabezas de ganado ilegal y una carrera incierta. Llevaba dos meses sin llamar a su casa.

En eso si que puedo ayudarte, chaval- le dije-, porque lo que es comprarte un disco ni lo sueñes, no me gusta ese tipo de música y además no tengo un duro para que nos vamos a engañar. Pero aquí llevo una tarjeta telefónica de esas internacionales que hace un tiempo usaba para llamar muy lejos, a una vieja amiga de la que la vida y la memoria tuvieron la insensatez de separarme. Es una larga historia con la que no quiero aburrirte, y además termina mal. Pero aquí la tienes, considéralo un regalo. Seguro que alguna espera ansiosa que alguna vez llames.

Djamila,- dijo mientras sacaba de su cartera la foto de una bonita joven con inmensos y expresivos ojos marrones-, se llama Djamila y cuando vuelva, cuando tenga suficiente dinero para recogerla viviremos juntos, en esta ciudad.

Seguro que entonces te resultarán mucho más agradables los días como hoy, e incluso puede que te pase como a mí y termines cogiéndole cariño a la lluvia.

Sonrió, me dio las gracias por el regalo y acabó el café de un trago. Ahora volvía a esperar noticias buenas o malas- me dije-, quizá volviera a darlas. Se despidió y con su maltrecho bolso de viaje salió del café, atravesando Gran Vía en busca de una cabina. Yo decidí volver a sumergirme unos instantes en los rizos de la rubia del abrigo blanco, saboreando mi buena acción del mes (del mes que la había) antes de convertirme en otra sombra gris a la espera de otro autobús.

La línea 8, como todos los días, rebosaba contrastes. Los universitarios se mezclaban con turistas de barrigas cebadas que se dirigían hacia el monasterio de la Cartuja y con algún que otro heroinómano que hacía la ruta Zaidin-Poligono quizá buscando mejores precios. Pura fusión cultural- pensaba observando una carrera de gotas en la ventanilla- no deja de ser un buen ejemplo de igualdad el hecho de que a ciertas horas de la mañana, ya se venga de la cuenca del Rhur, de Estocolmo o de Moriles todo el mundo parezca un imbécil.

Andaba poseído por tan sesudo análisis de la realidad circundante cuando volví a topar con él, y esta vez la escena era terriblemente triste: Lleno de rabia y dentro de la cabina, gritaba destrozando el auricular contra el teléfono, gritaba de puro dolor, poniendo el alma en cada golpe. Parecía llorar pero desde el autobús y con la espesa lluvia no podría asegurar que sus lágrimas no fueran las gotas que momentos antes habia visto correr por el cristal.

Decidí bajar y ayudarle, por que al fin y al cabo yo también andaba jodido y el consuelo de tontos suele ser tanto o más efectivo que cualquiera que te recete un listo, Pulsé el botón de parada y aceleré el pasó esquivando charcos. Nervioso. Raudo. Tenía que ayudar a aquel hombre ya que me sentía en parte responsable de sus lágrimas y de su sufrimiento.

Apenas quedaban ya unos cien metros por recorrer hasta la cabina cuando desde dentro de un abrigo blanco una cara redonda parecía hacer señales en la otra acera, paré en seco al reconocer abrigo y ojos.

Ella cruzó la Gran Vía dando pequeños saltos entre las franjas del paso de cebra, como si rozar entre las blancas tuviera algo de pecaminoso, se acercó y me dijo:-disculpa, olvidaste tú mechero en la cafetería. Lo guardé por que estaba segura de que volvería a verte, ¿Dónde ibas tan rápido?

Al preguntarme ella encendió el mechero girando ligeramente la cara, permitiendo que la luz de la llama se reflejara en sus ojos. Jamás había visto nada tan hermoso como aquella odiosa criatura.

A buscarlo, ¿sabes?, es un regalo-respondí.