La balada de Joe Hallembeck

Una canción dedicada a aquella persona que llevo mi luna debajo de su brazo más allá del Atlántico y a aquella otra que portará la luna del gran Joe Hallenbeck en su sobaquera hasta la ciudad que nunca duerme.

Tío Ambrose

Absolutamente hastiado y asqueado de la clase política que percibo allá por donde mire, asombrado aún con el insondable ejercicio de autocomplacencia circense del Psoe, partido que recordemos tiene todo el jodido país para expresar su buen hacer y prefiere reducir esa expresión a vomitivos shows, tanto como del chacalismo desmedido, caníbal, e irresponsable del PP o el juego de la inconsistencia de los sindicatos, he vuelto a visitar al tío Ambrose. Y es que el tío Ambrose en su punzante sabiduría tiene definiciones que conforme voy contando canas encuentro más estremecedoramente acertadas:

Sostenía el tío Ambrose, por ejemplo, que la política era el medio de ganarse la vida preferido por la parte más degradada de nuestras clases delictivas, y que las elecciones primarias no eran más que un puchero político del que el fuego de la corrupción había evaporado la mejor parte y dejado solo los restos; decía también que un elector era alguien con el dudoso privilegio de votar por la persona que ha elegido otro, y es que el tito Ambrose era la leche. Siempre me acaba asomando la sonrisa, ya sea leyendo la definición de hombre: animal tan ensimismado en la extasiada contemplación de lo que se cree que es que se le pasa por alto lo que indudablemente debería ser. Su principal ocupación es el exterminio de otros animales de su propia especie, la cual pese a todo, se multiplica con tal rapidez, como para infestar toda la tierra habitable, y también Canadá, o la de Fe: Creencia sin pruebas en lo que dice alguien que habla sin saber de cosas que nunca ha visto.

Y es que el viejo Ambrose Gwinet Bierce esconde en su diccionario del diablo tesoros que alegran cualquier tarde.

Ramoncín Vs el jueves

Aquí les dejo un impagable comunicado oficial del jueves anunciando que su canal de youtube ha sido cerrado...

Doce cuerdas diez dedos

Si por casualidad tienen nueve minutos y veinticinco segundos que perder en algo, inviertanlo en comprobar lo que alguien puede hacer con doce cuerdas y diez dedos. Simplemente maravilloso.

Nanorelato: Un día estupendo

Cinco segundos antes de que aquella bala entrara por sus costillas atravesando su corazón para alojarse en una farola después de abandonar su cuerpo a través del hombro, José Joaquín estaba convencido de que aquel iba a ser un día estupendo.

El vendedor de rodilleras

En tiempos de crisis, solo aquellas personas que son capaces de anticiparse a las necesidades de la población, consiguen prosperar verdaderamente. Ese en el caso del Avispado Wolfgang Gutierrez.

El avispado Wolfgang había invertido toda la fortuna de su familia, o lo que le quedaba después de doce años sabáticos consecutivos, en un proyecto muy personal: Una tienda de rodilleras en la calle Gaspar del Pino. Nadie hubiera dicho a Wolfgang nada que no se relacionara con el ingreso en una clínica de rehabilitación hasta horas antes de abrir su negocio.

Quizá por eso sonríe levemente mientras brinda por la salida a bolsa de su empresa ante lo que a partir de ahora se denominará en la historia de la economía el boom de las rodilleras, desatado a raíz de cierta entrevista del diario de Cádiz con un político gaditano, que provocó el mayor incremento en la venta de rodilleras desde que el monje Friburgues Matheus Rodiller las inventara allá por 1278. El fenómeno ha adquirido tal magnitud que la asociación internacional de fabricantes de rodilleras la A.I.F.R. celebrará en la Ciudad de Cadiz en 2012 la Feria tecnológica de la rodillera, feria que será inagurada por el avispado Wolfgang, de rodillas y en la que recibirá la rodillera de oro el insigne alcalde de Cádiz.

Funky tonight JBT

Er proseso

Plaza Ásdrubal 12 de la mañana, delegación provincial, una persona o ser humano individual pretende conseguir que le sellen una copia de su título universitario, para matricularse en un curso y ampliar su formación. Se dirige al mostrador llamado información haciendo educadamente la demanda. El funcionaro del área de información, absolutamente desbordado en el noble trabajo de contar moscas, responde a la demanda con incipientes síntomas de ictus: Prueba en esa mesa, señala nervioso a una compañera que se encuentra a escasos dos metros enfrascada en la ardua labor de mantener sus rizos firmes y elásticos al mismo tiempo.

12.30 de la mañana. El paciente individuo, se dirige a la funcionaria y repite su demanda one more time, y desata un complejo mecanismo de neurotransmisores y estructuras neuronales de miles de años de evolución para argumentar profusamente todas las razones por las que a ella no le corresponde ese cometido,todas excepto una, fundamental para el demandante. ¿Quien cojones se encarga de hacerlo?

13.00 El ser humano demandante de un servicio de la administración se esta fumando un cigarro en la puerta del edificio intentando averiguar de que manera podría sacar al menos una respuesta que le oriente hacia un lugar determinado, de repente se le enciende la bombilla, y decide dirigirse a la conserjería de empleo, basándose en el hecho de que al ser un curso destinado a la mejora de la formación laboral,quizá en empleo consiga la maldita compulsa. Y encamina sus pasos hacia dos funcionarias pertenecientes a dicha administración, esperando educadamente a que concluyan un parloteo que, aunque no lo parecía, seguro que se centraba en lo profesional.

13.15. El individuo vuelve a repetir su demanda, esta vez a dos decrépitas, impertinentes y desinformadas cabezas de chorlito completamente incapaces de entender que si te exigen una compulsa en una determinada universidad no te la van a dar ellos, porque si fuera así no te lo pedirían. Pero eso sí diestras con una precisión de neurocirujano a la hora de argumentar porqué estaban al 120 por ciento seguras de que a ellas no les correspondía tan arduo cometido.

13.30 Con la intención ya de despejar incógnitas para en un futuro próximo continuar la búsqueda de la compulsa, el individuo se dirige a la oficina más cercana del servició andaluz de empleo, donde después de repetir el proceso, número, espera, cola, plantear demanda, recibir negativa, y despedirse, esta vez atendido por una joven funcionaria,que al menos se molesto en preguntar a su jefe, cosa que la convierte en una Stajanova del funcionariado andaluz, se marcha pensando si habrá sido él la primera persona que plantea esa pregunta a una administración, si de una extraña y enfermiza manera hizo historia.

Yan Tiersen Life on mars

I´ll see you in my dreams

Nanorelato: El viaje

Cuando se levantó de su asiento y bajó del autobús, Tobías descubrió que hubiera preferido quedarse.

20-09-2001

A finales de aquel verano el mundo parecía que iba a desplomarse sobre nuestras propias cabezas, los periódicos y los informativos destilaban pánico a magnitudes tales que no se habían conocido nunca antes en la historia, y los aviones, esos aparatos sin los cuales sería imposible entender el siglo XX parecían más que nunca depredadores. Pero al joven Phileas apenas le inquietaba todo eso, apenas le llenaba un dos por ciento de su vaso de las preocupaciones, colmado como estaba por la posibilidad de tener que suspender su viaje a Italia después de haber pasado todo el verano en un cubículo de escasos diez metros cuadrados para hacerlo posible. Así que justo antes de tomar aquel avión se dijo a sí mismo, si tiene que pasar algo, que sea a la vuelta. Y se marchó, y las vivencias de ese viaje que comenzó en Venecia y acabó en Napule pasaron a conformar parte de su paisaje interior, y aunque tardó años en comprender que muchas experiencias importantes en la vida acaban desligándose de las personas con las que las compartimos para tener su propio peso específico, aún atesora cada paso que dio en ese viaje, cada postal de su Italia.

Doce del bloguíbulo

No me interesa demasíado lo que dicen, si el derecho que tienen a decir lo que piensan. De hecho no comparto muchas de sus opiniones y creo que detrás de sus movimientos se adivina cierta ansiedad de conquista, de poder, ansiedad que si ya muestran ahora, que tienen más fácil eso de ir de progres pijitos de diseño sin levantar nauseas, si alguna vez alcanzan un puesto de poder ya se preocuparán en mostrarnos lo que la verdad esconde debajo de sus máscaras. Pero eso sí, lo que los convierte ocasionalmente en válidos, es el absoluto total y completo demérito ajeno, quiero decir, con los dirigentes actuales del Psoe local en Cádiz, incluso el listo Hans, un caballo que a principios del siglo XX tenia maravillados a los científicos, parecería una opción más solvente que gente que lleva desde 1995 encadenando fracasos y que tiene todos sus recursos volcados en impedir, como si fuera posible, que las voces críticas desarrollen sus propuestas lejos de foros a los que es obligatorio asistir amordazado.

Este es el tipo de acto que denota cuales son las carencias del que se sabe con potestas (autoridad entregada por un poder superior, Pizarrus en este caso), pero sabe que la autoritas ( liderazgo) se encuentra a unos quince mil años luz. Y viven intentando creer que la gente piensa lo mismo que ellos de sí mismos, y el que diga, exprese, o deje entrever lo contrario a la puta rue.

Y ese es el tema que hoy nos ocupa, queridos amigos del último escondrijo, el expediente a doce militantes del Psoe de Cádiz, a los que yo no entregaría mi voto, pero darles boleto por pensar diferente en el partido que quiere abanderar en Cádiz el progreso me parece injusto.

En cierto modo su situación me despierta cierta empatía, siendo bloguero y despotricando lo mejor que puedo sobre lo que me da la gana, resulta inevitable; pero a diferencia de ellos, como no milito más que en un foro del Barça a mi solo pueden expedientarme el carnet de la biblioteca. Eso crea un contexto paradójico, que tenga más libertad para expresar opiniones alguien de fuera del Psoe en Cádiz, que sus propios militantes. Ah Cádiz, cuna de las libertades...

Los machotes de Tordesillas

Probablemente, y lanzo este aviso a todas las personas o parejas que busquen donantes de semen, Tordesillas sea lo que viene siendo el Congo para las compañias de móviles, quiero decir, un filón de un material de incalculable valor: la testiculina de Tordesillas. Y es que machos como los de Tordesillas, capaces a cientos y armados de acabar con un Toro, son de seguro, los portadores de la más rica configuración génetica que pueda mostrarse, aptos para engendrar futuros genios del arte, de la informática o la arquitectura.

Por lo que a mí respecta yo veo a dos especies animales, una atancando en manada a un animal solo y sin que medien el acto necesidades naturales, como comer o sobrevivir, y a otra sola intentando vender cara su vida para poder pastar y tener vaquitas o toritos y morise de viejo. Ni las ratas se ponen a ese nivel.

Será por eso que me cuesta entender, sinceramente, donde cojones ven esos imbéciles la hombría en linchar a lanzazos en hordas a un animal que huye aterrorizado, y cuesta porque detrás de ese acto, cualquier persona con solo dos dedos de frente solo ve cobardía, pobredumbre y miseria. Cualquiera. Incluso los toreros.Y estoy seguro de que muchos de los habitantes de Tordesillas que han salido graznando a los que iban a inmortalizar el acto heróico, lo hacían por que en el fondo sienten vergüenza de lo que tienen que hacer para sostener con cierta credibilidad su heterosexualidad en la o las tabernas de su pueblo. Y no me extraña.

Por otro lado al alcalde de Tordesillas tengo una propuesta que hacerle que no podrá rechazar, y que aunque quizá incremente los gastos de la fiesta, la publicidad aumentaría exponencialmente. Consiste en poner al valiente guerrero que le ha dado el último de los doscientos lanzazos al toro y que salía en la tele como si fuera el hermano anencefálico de Gengis Kan, encerrado con su lanza y veinte toros tipo king size para que tenga la oportunidad de mostrar toda su valentía o la de aprender que significa la palabra indefenso.

Postcards to Pablo

Sé que parece raro, escribir cartas a alguien a quien apenas conoce uno, pero me da igual. Con lo que sé de Pablo, me hago un traje. Sé que entre sus parietales alberga un infinito compendio de sensibilidades y cosas que resulta preferible ver a través de los números, se que es joven y por lo tanto obligatoriamente inexperto en las maravillosas incertidumbres de la vida, sé que tiene suerte y se resiste a exprimirla, que desconoce lo efímero de las primeras emociones verdaderas,el valor de lo que se deja atrás, el placer de la aventura de construirse a uno mismo bien lejos, el infinito número de posibilidades que el mundo puede mostrarle si se deja, el peso de las oportunidades que dejamos atrás, lo dura que puede llegar a ser la soledad, el insondable valor de la aventura, y de la nostalgia, el peso de los sueños; lo imprescindible de caer y de aprender a levantarse, el innegable hecho de que cuesta más superar lo que dejamos pasar que los errores cometidos, la cordura que aportan ciertas locuras, el perímetro de las felicidades, solo calculable tras haberlas vivido, el área de los sueños, las diferentes raices de un beso, y todos esos consejos que tanto me costó arrancarle a la vida y ahora le regalo envueltos en una canción en forma de eficiente refugio.

Elephant Gun Beirut

A veces encuentro, o como en este caso me las encuentran, cosas así, canciones que puedo escuchar una y otra vez, hasta que me sangren los oídos, canciones para las que en mi interior existe un preciso montaje de imágenes que parece haber estado desde siempre, esperando encontrarla. Cuando eso pasa y encima esa canción viene de la mano de un vídeo majestuoso, con reminiscencias de las conjuras de Goran Bregovic y Emir Kusturica, que lejos de Gafapastismos son dos auténticos artesanos en lo suyo, entonces uno se ve en la obligación de comentarlo porque probablemente existan muchas más personas que en algún rincón de su cabeza guardan un montaje de imagenes y sensaciones esperando que llegue esta canción.

para despedir el verano y volver con fuerzas:

Soy Masón (Pablo Carbonell)

dedicated to my favorite T

Camarada Natalia Estemírova

No, no voy a hablar de ninguna artillera antiaérea soviética de Staligrado, aunque podría hacerlo otro día, Natalia es, o mejor dicho era hasta que le la secuestraron y asesinaron una guerrera, eso sin duda, sus armas eran su pluma y su talento, unidas a una voluntad férrea de denuncia de la injusticia y a unos, porqué no decirlo, unos cojones importantes (ovarios de titanio reforzado tambien valdría).

Y es que para ser periodista en Rusia, y meterte a investigar las barbaridades que han perpetrado los hijos de Putin en Chechenia, no basta con ser valiente, hay que tener muy clarito que en cualquier momento te pueden reventar dos tiros en la nuca, cortesía del FSB o encontrarte Polonio 210 en el cola-cao.

Me da la sensación, después de haber leído un artículo suyo de 2007 en inglés sobre la muerte de otra periodista: Anna Politkovskaya, de que la idea de sufrir algo así no le debía resultar extraña, lo que me parece vergonzoso es que los sufridores de Putin, o sea, el noble Pueblo Ruso que una vez hace 92 años se lió la manta a la cabeza y cambió la historia del mundo (Con inmensurables atrocidades propiciadas por sus dirigentes sobre el propio pueblo después, como viene siendo habitual...), se trague que en menos de dos años puedan morir dos periodistas que critican abiertamente los abusos en Chechenia y no les suene raro. Y todo para reventar una ONG de derechos humanos y memoria histórica de la que era fundadora y que ha salido en pleno zumbando de Chechenia antes de que les den boleto.


Ejemplos como estos nos demuestran la obligación moral de expresar las injusticias que puedan cometer nuestros dirigentes, nosotros que tenemos la suerte de poder hacerlo. Sobre todo porque el FSB da algo de miedo, al fin y al cabo son los herederos de la KGB, pero por suerte aquí en el Cesid prefieren irse a pescar a obedecer a políticos paranoicos narcisistas que de eso si tenemos, razón más abajo.

Natalia llevaba por su sangre ese gen que te impide callarte ante los abusos,y que algún día aislarán los científicos, gen que compartía con aquellas personas que hartas de injusticias tomarón el palacio de invierno.

Jazzing on the wild side

Nueve Milímetros Palabrerum: Barack Mojama

El Barack Mojama del Socialismo gaditano, hombre de lucidez política comparable a la del atún ( vaya por delante mi enorme respeto a los millones de Thunnus thynnus que puedan sentirse ofendidos por tal comparación) parece haber encontrado un truco para hacer refulgir sus incontables cualidades políticas, con incontables quiero decir cero, no infinito; el truco consiste literalmente en "cortaypegá un lema del muchacho ese morenito que ha ganao allí a lo lejos detrás mia, y del resto se encargará mi magnético poder de seducción, mi sutil oratoria y mi legendaria coherencia intelectual". Todo esto, eso sí, aderezado con una brutal campaña de apoyo popular a través de los periódicos digitales las redes sociales y blogosferas donde las personas en tropel colapsan webs con comentarios agasajantes del tipo "la gente confía más en el Pato Donald que en tí", comparándolo con personajes histórico-cinematográficos (Cómodo), y dejando muestra palpable de la fervorosa admiración que sienten al colocarlo el último ampliamente descolgado en votaciones de un ranking de alcaldables en el que se encuentran muy por encima suya personas que ni siquiera se dedican a la política.

Así que amigos del último escondrijo, compañeros todos, dentro de muchos años nuestros nietos estudiaran que a principios del siglo XXI en la ciudad del Cádiz hubo un político sin oficio ni beneficio más que el de saber degollar voces críticas, que consiguió mantener su ilusoria sensación de protagonismo narcisita despreciando la evidencia de su contrastada ineptitud política y dilapidando las ilusiones de progreso de una familia socialista atrapada entre los escombros de su gestión. Y además estaba Teófila, en fin, malos tiempos para la lírica, supongo.

La banda del carro rojo

Dicen que venían del sur
en un carro colorado
traían cien kilos de coca
iban con rumbo a Chicago
así lo dijo el soplón
que los había denunciado

Ya habían pasado la aduana
la que esta en El Paso, Texas
pero en mero San Antonio
lo estaban esperando
eran los rinches de Texas
que comandan el condado

Una sirena lloraba
un emigrante gritaba
que detuvieran el carro
para que lo registraran
y que no se resistieran
porque si no los mataban

Surge un M-16
cuando iba rugiendo el aire
el faro de una patrulla
se vio volar por el aire
así empezó aquel combate
donde fue aquella masacre

Decía Lino Quintana
esto tenia que pasar
mis companeros han muerto
ya no podrán declarar
y yo lo siento sheriff
porque yo no se cantar

De los siete que murieron
solo las cruces quedaron
cuatro eran del carro rojo
los otros tres del gobierno
por ellos no se preocupen
irán con Lino al infierno

Dicen que eran del Cantil
otros que eran del Altar
hasta por ahí dicen muchos
que procedían del Parral
la verdad nunca se supo
nadie los fue a declarar

Dalí y el eterno helado

Destino from only one on Vimeo.

Viva Piniella

Si existe algo que realmente pueda definirnos profundamente, más allá del estatus, la posición, la cuenta corriente o el diámetro craneal; es el tipo, la variedad y el pelaje de personajes que uno es capaz de reunir, alimentar y emborrachar el día o la noche de su cumpleaños. Lo demás es aire, tinta o matemática.

Nueve Milímetros Palabrerum: Andalucía

Lo he leído hoy, Andalucía cerrara el año con un paro del 29 porciento. Y lo más peligroso es que me ha parecido poco, que tiene cojones. Mientras tanto, esa jauría de analfabetos apandadores que gobiernan nuestra comunidad seguirán rebuznando y untandole dinero público a los bastardos comemierdas de los síndicatos. Si, estoy con los cables cruzados.

Y es que lo de los sindicatos es para comprarse un lanzallamas, creo que tienen prevista una convocatoria de huelga general del copetín pero van a esperar a que el paro llegue al 99 porciento, para asegurarse el seguimiento, imagino. Pero mientras tanto y ,al menos en Andalucía, los síndicatos son aquellos sitios donde los políticos andaluces pueden colocar a sus hermanos tarados sin temor de que los acusen de nada porque, y esto es lo bonito, esa es la norma. Y la norma la sustenta la creencia de que se consiguen sindicatos eficientes a base de enchufes masivos de hermanos, tios, primos y arrimados pero yo no le veo demasiado sentido a no ser que lo que quieran... oh sorpresa, oh dolor, campos de soledad, mustios collados, sea precisamente eso: Sindicatos con garantía genética de ineficiencia. Esa el la norma para los políticos de clase C, de coche oficial de pocos caballos y traje del corte inglés, gama media.

Los políticos de clase B tienen un catálogo de ofertas diferente, estos son más de enchufar familiares en empresas públicas directamente e intentar que a nadie nunca se le ocurra hacer un organigrama de la empresa en cuestión o en su defecto prohibirlo. Ah , y lo más importante, desviar fondos públicos por supuesto a esas empresas que a pesar de ser públicas tienen el mismo nivel de transparencia que una fosa aséptica.

Los de clase A han llegado a un nivel superior, esos hacen cosas del tipo promover durante años un modelo económico basado en el pelotazo inmobiliario y cuando la mierda ya sale por las ventanas simplemente se marchan al cielo de los políticos "Las vicepresidencias de gobierno por encargo" ,no sin antes solucionarle el futuro a la niña con dinero público porque yo lo valgo. Esos visten trajes de sastre a medida se montan a los mejores coches oficiales y la prensa se calla como lacayos a su orden. Esos son los "imprescidibles".

Tanto los de clase C, como los de B y A tienen dos cosas en común: cobran sueldos astronómicos en aras de responsabilidades que después nadie les exige haber cumplido. Y todos tienen como baza política central el voto cautivo. Una táctica tan izquierdista como la eugenesia.

Pero volvamos a lo de la tasa de paro, pongamos un ejemplo. Francia entera ardería de Cherburgo a Córcega antes de llegar a un 30 por ciento de Paro. La Señora Bruni, tendría poco tiempo para escoger modelitos antes de largarse por piernas con el aspirante a Napoleón precipitadamente del país, que repito ardería de cabo a rabo antes de que eso sucediera. Es verdad no todo es culpa de los sindicatos, es posible que la mentalidad colectiva del pueblo francés tenga asumido que cuando lían las tracas más grandes del mundo acaban consiguiendo cosas. Aquí no, aquí ese día no fuimos a clase ,por lo que sea,no hemos tenido como pueblo el placer de unirnos, guillotinar a nuestros dirigentes y empezar sobre otros valores, y sobre todo no hemos conseguido como pueblo que nuestros dirigentes nos tengan miedo ni respeto. Pero todo llega a fuerza de hambre.

Arqueología de la risa

He topado de casualidad con esta pieza de arqueología visual de 1914, la primera aparición de Chaplin, y no voy a resistirme a ponerla.

Etarados

Este post va dirigido a todos aquellos estúpidos tarados que en sus pobres mentes creen hacer compatible la ideología de la izquierda con el tribalismo antropofágico más cenutrio y becerril; a todos aquellos imbéciles que sumergidos hasta las trancas en el simplista juego de nosotros (los de aquí, los buenos, los mejores) y ellos (los de allí, los malos, los peores) son capaces de identificarse a sí mismos como revolucionarios de izquierda. Me dais asco, y quizá lo más correcto fuera sentir lástima por el cementerio neuronal que lleváis sobre los hombros, pero no, vosotros dais asco. Ojalá fuera solo eso pero encima mancillais a todos cuantos han luchado, sufrido y muerto por extender ideales que consideraban internacionales, comunes. Creéis usurpar su lucha, pero no, eso es lo que os decís a vosotros mísmos para mantener lejana la dolorosa certeza de lo que sois, pero vuestra lucha es otra, la lucha de la marioneta que se deja manipular por pertenecer a un colectivo que le proporciona una identidad que es incapaz de proporcionarse a sí mismo, pero que a cambio le exige dejar de ser humano. La lucha de un nazi. Ihr Kampf.

Summercat

La nueva super gripe, la crisis financiera, el paro, la deflación, el fichaje de Cristiano Ronaldo, las fiestas del testa di cazzo de Berlusconi, el super acelerador que acabara por engullir al mundo por encontrar la jodida particula de Dios, el tito Madof, la misteriosa desaparición de la noticia de Chaves y los diez millones para su hija, El caso Gurtel, Güiza y su madre, la preciosista campaña de las europeas, el nuevo libro del vinagreta de Aznar, los camisas negras de nuevo acercandose a Roma, bonitos homenajes a genocidas del color que sea... Hay cosas a las que molesta dedicar siquiera un par de sinapsis, para todo lo demás Summercat.

Allá por 1931,el psicólogo Winthrop Kellogg de la Universidad de Pensilvania tuvo una idea estupenda, y creo que fue anterior de la de los cereales. Decidió criar de manera idéntica a su recién nacido y a un chimpancé de su misma edad, sin diferencias de especie, realizando diferentes pruebas para medir cosas que estoy seguro de que consideraba importantes. Hasta que el experimento tuvo que suspenderse por que el niño estaba copiando al mono y no a la inversa, y por lo tanto comprometiendo su desarrollo y limitando enormemente su futuro laboral al circo.

Sobra decir que Kellogg no era ningún purista de la ética profesional, y que los resultados de ese experimento no le catapultaron al olimpo de los investigadores, pero estremece comprobar lo similares que somos.

El último escondrijo en primicia mundial, ha accedido a ese material para disfrute y gozo de su horda de lectores.

Mash up, baby

Para algunos, los más puristas, se trata de una herejía, para otros de un simple divertimento. Consiste en superponer canciones haciéndolas cuadrar lo más perfectamente que se pueda, y como pasa en todos los lugares, desde un basurero hasta el parlamento, que siempre se puede encontrar algo bueno o como mínimo divertido, aunque en este último sitio es algo más infrecuente, todo hay que decirlo. Aquí les dejo algún ejemplo:

La canción del verano

Como un niño chico

Este es mi primer post deportivo, y probablemente el único. Pero tengo mis razones, este último año, quiero decir, de la Eurocopa a esta parte, he visto más fútbol que en los últimos quince años, y lo del Barça de esta temporada ha sido algo increíble.

Para uno que es de tradición culé y que recuerda vivamente los gritos y saltos de su padre tras el gol de Koeman en 1992 como una de las pocas veces que le ha visto perder momentáneamente su estrecha relación con la cordura, la sensación experimentada al contemplar como tanta gente que conoces y que sabes que lo esta viviendo en partes y en situaciones completamente dispares sientan algo sospechosamente parecido a la felicidad por unos segundos...es del carajo.

Murgatroyd was here

Pocas cosas hay comparables a disfrutar aunque sea momentaneamente (Sí va por ti, Prada), de la agradable conversación etílica de aquellos que están desde que uno tiene conciencia de .... algo.

Consejos prácticos para el fin de los días

Se acaba el mundo, ¿saben? Aquellos que se salven de los efectos de la terrible crisis económica, morirán sin duda víctimas de la pandemia que se nos avecina. Y encima ahora que íbamos a ganar el mundial. Este jodido mundo puede ser muy despiadado a veces.

Dicen que al Papa se le empieza a caer el pelo por el estres, que se le acumula el trabajo, y eso a pesar de que en la Wermach solían enseñar técnicas de afrontamiento, pero ese día el faltó, por lo que fuera, y no sabe. Y encima el omnipresente de su jefe no le quiere racionar el trabajo. ¿Podría el Papa estar siendo víctima de acoso laboral? Si Dios acosa laboralmente al Papa ¿No se le habrá ocurrido también lo de la gripe a él?¿Podríamos estar ante un arropiero a escala cósmica?¿Será todo culpa de Zapatero?

Verán tengo una teoría al respecto. Zapatero y Obama, en ese orden, han cabreado a Dios de tal manera que va a jodernos vivos. Si, reconozco que es simple, pero simplezas más grandes abren nuestros telediarios, como dos ojetes regios en paralelo o Fernando Alonso.

Así que como parece que esto se acaba y teniendo en cuenta que al ritmo que posteo últimamente puede acabarse el mundo antes de mi siguiente post, aquí les dejo una pedazo de versión del American Girl de Tom Petty perpetrada por Def Leppard para acabar con buen sabor de boca.

Para Miguel en el día de su cumpleaños

Cuento los días para que comience la semana santa, cuento los minutos y las horas hasta que llegue el momento en el que mi niña, mi perro y yo, partamos a nuestro particular paraíso secreto. No se confundan, en nuestro paraíso no hay cirios, ni tipos con picudos sombreros que deambulen alrededor nuestra, ni mortecinos cadáveres paseantes de hace dos mil años. Nada de eso. Pero aún así algo dentro de mí me dice que es racionalmente más sagrado que todo eso. La naturaleza perdida de un rincón poco visitado, poco contaminado por eso que viene a llamarse civilización, donde por las noches solo rompe el valioso silencio algún búho y el rumor tranquilizador de un riachuelo. Un lugar divino y solitario en el que permaneceremos ocultos mientras pueblan las calles de nuestra ciudad esas personas que creen en serpientes que hablan.

Canción para la tarde del Domingo

Parlamentari@ o nada

Me he reído a mandíbula batiente leyendo el articulo de Francisco Robles "la panza llena". Mentiría si no reconociera que punto por punto me parecen no solo acertadas sus afirmaciones en lo referente a cierta parlamentaria andaluza, sino que además creo que carecen de machismo. Y se me ocurre un divertido ejercicio. Imaginemos que R.A. son las iniciales de un ser humano masculino, Raul Adenosín. Imaginemos que Raul Adenosín lleva 8 años ejerciendo de parlamentario, imaginemos que un miedo atenazador le posee cuando es consciente de que su capacitación laboral, a pesar de que durante 8 años ha podido extenderse más allá de las estrellas no ha avanzado un ápice, absolutamente nada, cero. Imaginemos que al Señor Adenosin es completamente consciente de que o sigue como parlamentario o va a desayunar sus propios mocos pues no ha sido capaz de invertir absolutamente nada en su formación dando por supuesto que sus privilegos como parlamentario serían eternos. Imaginemos que el Señor Adenosín se ha convertido en un orondo, desmotivado y ligeramente alfabetizado representante del pueblo Andaluz que tiembla cuando se imagina presentado un curriculum en blanco en una ETT. ¿ estaría dispuesto quizás a hacer cualquier cosa para no perder sus privilegios?. La respuesta es bien sencilla, queridos amigos y amigas, sí, cualquier cosa, hasta incluso hacer creer que criticarle es criticar a su género y comenzar a mover resortes para que esa falacia se extienda (para quien no haya captado mi agudo juego de roles, Raúl es en realidad una mujer).Y ese es el momento en el que me enervo, cuando me sale la vena del cuello y mis impulsos más primarios brotan en tropel, cuando una priviliegiada que va dejando por donde quiera que va muestras evidentes de su incapacidad manifiesta y que a pesar de tenerlo todo a su favor lo único que sabe hacer es medrar y rascarse para mantenerse en un puesto que no merece, intenta equiparar sus problemas con realidades injustas que afectan a mujeres luchadoras que de haber tenido alguna oportunidad en la vida la habrían utilizado para demostrar su valía. Decirle que coma menos y estudie más no es cuestionar que sus simétricas proporciones femeninas la inhabiliten para ejercer un cargo público, es decirle tan solo que es un ser incompetente instalado en la comodidad que como verán es una frase que puede aplicarse a ambos sexos.

Susi y la prisión de la memoria

Susi muere de soledad. Desde la muerte de su compañera Alicia el palacio de barrotes en el que se apretaban le resulta ahora mucho más pequeño; y la falta de actividad unida a la melancolía inherente a quien no tiene otra opción que pensar a solas, la llevan por la calle de la amargura. El caso es que están recogiendo firmas para que la trasladen del zoo de Barcelona a una reserva y pueda vivir en semilibertad lo que le quede. Un mínimo de gratitud para un ser que se ha dejado encerrado los mejores años de su vida, y que demuestra tener un sistema nervioso que experimenta más emociones que gente que vemos todos los días.

Liberad a Susi

Chanson pour le printemp

Cuando tengan que irse

Cuando tengan que irse. Cuando el PSA sea desalojado del poder después de que el pueblo colme el vaso de su paciencia, inundado por el incontable goteo de imbéciles, irresponsables, paletos, mangantes y enchufados que pueblan despachos que no merecen; avergonzado de contemplar como las mismas caras que nos llevaron a esta situación se crean con derecho a sacarnos de ella. Cuando tomen conciencia de que deben picar billete, que no hay vuelta atrás, que la giñaron y hay que desmontar el chiringuito, muchos soltaran sus lagrimitas añorando el oprobio de los años dorados y se preguntarán en que han fallado, otros mendigarán puestos de trabajo cambio de aquello que te hice. Pero eso no será lo más triste, lo peor será ver como se llevan a la tumba los sueños de tanta gente humilde y trabajadora que a pesar de que no quiere que su tierra sea gobernada por la derecha no verán otra salida que votarla. Entonces veremos como un pueblo mayoritariamente progresista, se autoflagela para no contemplar como lo pudren los portadores de sus ideales . Y en ese momento, justo cuando tengan que largarse, algunos de ellos comprenderán( y digo algunos porque soy generoso ya que la mayoría no sabe ni por donde se caga) que de haberse marchado a tiempo no habrían obligado a la gente a traicionarse a sí misma para echarlos.

"Crecí en los ochenta, y sobreviví, haciendo la grulla de karate kid"

Dios ha muerto...de risa

Le ballon

Rumba precaria en el callejón del gato

Yahvé tiene que estar contento y el mundo, más seguro. Otro peligroso terrorista de hamas que muerde el polvo.

Estrespostraumaticolandia

A veces pienso que Hitler en el fondo les ganó la batalla. No extermino a los judíos, pero una historia repleta de diásporas culminada con la mayor maquinaria exterminadora que ha conocido el hombre les dejó severamente trastornados. Lo suficiente como para acabar desquiciados.

Si el estado de Israel fuera un individuo, su hipervigilancia obsesiva, su hostilidad desaforada, su desconfianza extrema y su calculada crueldad , unidas a un traumático pasado, darían como resultado una personalidad claramente disfuncional, peligrosa para los demás y para sí mismo. Una persona incapacitada para regir su propio destino.

Doce reglas infalibles para la redacción de noticias sobre Oriente Próximo en los grandes medios de comunicación

Emir Sader hizo llegar este texto anónimo, enviado en francés al blog que mantiene en la publicación brasileña Carta Maior. Yo lo encontré traducido en Rebelion.org y aquí lo cuelgo.

1) En Oriente Próximo son siempre los árabes quienes atacan primero, y siempre es Israel quien se defiende. Esa defensa se llama “represalia”.

2) Ni árabes, ni palestinos ni libaneses tienen derecho a matar civiles. A eso se le llama “terrorismo”.

3) Israel tiene derecho a matar civiles. Eso se llama “legítima defensa”.

4) Cuando Israel mata civiles en masa, las potencias occidentales piden que lo haga con mayor comedimiento. Eso se llama “reacción de la comunidad internacional”.

5) Ni palestinos ni libaneses tienen derecho a capturar soldados israelíes dentro de instalaciones militares con centinelas y puestos de combate. A eso hay que llamarlo “secuestro de personas indefensas”.

6) Israel tiene derecho a secuestrar a cualquiera hora y en cualquier lugar a cuantos palestinos y libaneses se le antoje. Su cifra actual ronda los 10 mil, 300 de los cuales son niños y mil, mujeres. No se precisa prueba alguna de culpabilidad. Israel tiene derecho a mantener secuestrados presos indefinidamente, ya sean autoridades democráticamente elegidas por los palestinos. A eso se le llama “encarcelamiento de terroristas”.

7) Cuando se menciona la palabra “Hezbollah”, es obligatorio añadir en la misma frase “apoyados y financiados por Siria y por Irán”.

8) Cuando se menciona “Israel”, está terminantemente prohibido añadir: “apoyados y financiados por los EEUU”. Eso podría dar la impresión de que el conflicto es desigual y de que la existencia de Israel no corre peligro.

9) En informaciones sobre Israel, hay que evitar siempre que aparezcan las siguientes locuciones: “Territorios ocupados”, “Resoluciones de la ONU”, “Violaciones de los Derechos Humanos” y “Convención de Ginebra”.

10) Los palestinos, lo mismo que los libaneses, son siempre “cobardes” que se esconden entre una población civil que “no los quiere”. Si duermen en casa con sus familias, eso tiene un nombre: “cobardía”. Israel tiene derecho a aniquilar con bombas y misiles los barrios donde duermen. A eso se le llama “acción quirúrgica de alta precisión”.

11) Los israelíes hablan mejor inglés, francés, castellano o portugués que los árabes. Por eso merecen ser entrevistados con mayor frecuencia y tener más oportunidades que los árabes para explicar al gran público las presentes reglas de redacción (de la 1 a la 10). A eso se le llama “neutralidad periodística”.

12) Todas las personas que no están de acuerdo con las sobredichas Reglas, son, y así debe hacerse constar, “terroristas antisemitas de alta peligrosidad”.

Eso es gaza ahora mismo, una fosa común. Con suerte le caen dos bombas a los reyes magos, que gracias a sus patrocinadores tienen pasaporte europeo, e interviene la ONU indignada ante semejante atrocidad.